Hann Klüth - Georg Engel - Страница 1 из 398


Meiner Vaterstadt Greifswald      
        Du liebe Alte, hoch am
Meer,
Mit blauen Augen, weißen Haaren,
Wann wird mir wohl die Wiederkehr
Nach all den langen Wanderjahren? Wann wirst du mir
den Schemel rücken
Und sprechen: »Jünging, ruh di ut«?
Wann werd' ich leis die Hand dir drücken
Und fragen: »Mudding, büst mi gut?«
Vielleicht bin ich schon siech und grau.
Bevor der Weg zu dir durchmessen.
Du liebe, gute, alte Frau,
Vergiß mich nicht, ich werd' dich nie vergessen.
Erstes Buch Moorluke I
»Mudding,« sagte der Kranke, »ich seh sie ganz
deutlich. Es sind zwölf schwarze Käfer, die da auf dem
Zifferblatt von der alten Uhr im Kreis laufen.« »Ne,
ne,« entgegnete die kleine Frau, und in ihre Stimme kam ein
Stocken und Zittern, während sie nichtsdestoweniger
unablässig an dem großen, grauen Strumpf, der schon fast
bis auf die Erde herabhing, weiterstrickte. »Das is man dein
Fieber. Und wenn das Fieber wiederkommt, sagte heut der Doktor, dann
steht es schlimm.« »Das kann sein,« meinte der
Lotse Krischan Klüth, und das Reißen krümmte ihn in
den rot und weiß gewürfelten Kissen noch etwas mehr
zusammen. »Aber ich hab' die Käfers gezählt –
hör', und nu brummt einer.« An der schmalen Kastenuhr


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